habia una mesa

La mesa celestita de mi casa era
protoantigua
amable
absurda
zurda

tenia cajón,
ricos mates y bizcochos,
una canastita de porquerías y sobras

nos tenia y sostenía a los dos

como aún

Meta,

oro,

pie de parado,

vislumbramiento acéfalo,

alquimia.

Ahí está escueto el norte

pero está.

No huye al pensarme en su núcleo,

ni huyo al pensarme desamparado en sí.

Pero a veces se desconsuelan los pasmados

y panfletean a trompadas su miseria.

Recreo.

rubì

Rubí de imagen al frente de ese rostro, bosque de luz, enfrentamiento, viaje.
La imagen refiere y observa, se va efímera al altar de estratificarme en el congelado pasar de las penas.
Es imagen, es segundo, minuto y año. Altar ya dije que era, yo soy un altar en ese bosque que ya dije que era. Era, soy. Vomitaré así por meses. Gracias.

domingo

Sentarse a escribir como forma ególatra de hacerse saber/conocer. Reemplazarse en el campo de las letras, manifestarse, contarse.
Son estas todas cosas ilusas e increíbles, emanan y se disipan, corren. Estoy al horno de las hornallas tristes y punsantes. Espero que se haga de día eh!!.

Todo esto es reafirmarme en mi coyuntural pero permanente estática forma del ser. Saquenme esos gusanos y flores de plástico, quiero un caramelo de parte tuya.
Voy a correr al diariero, buscaré ocupación, pretenderé días y alivianaré los collares. Sí.

Armonía, plaga, paz, indoloro, jeringa, llanto, grito y arroz. Augurio.

a ambivalentes distancias del sol

La primavera es el espacio, en el que quien sabe porque, hay esperanzados que emergen de los suelos a la espera de almas tiernas.
Y bien, adscribo a aquella teoría mas que nada por descarte y sumisión. (MAs aún quien anda acá esta estrellado contra el techo de tanto mirar gris)
Hay una canción muy linda que quiero que lean.
Cuidense


Viento del azur
Luis Alberto Spinetta

Dulce y hermosa flor de la mañana,
ya tu corola se despertó
tu perfume se disipó
abrazado al viento del azur.

Que dulce espera
de la madrugada,
ya te cansaste de tiritar
tu destino cerrado esta
o mi pasión o el aire te abrirán.

Dulce y hermosa flor de la mañana,
ya tu corola se despertó
tu destino cerrado esta
o mi pasión o el aire te abrirán.

CIRCO AMARGO

PEGÁ EL GRITO, COMETE LOS CODOS, SUMALE FUERZA, NO LLORES, NO TEMAS AL COLECTIVO QUE SE ACERCA, NO CORRAS, PONETE A CAMINAR Y ESCUCHA LOS HERMOSOS SONIDOS DEL BARRIO. SUBÍ LA CABEZA. ESPERALA. VALORALA.

SOMOS MÁS QUE LOS QUE DESENFUNDAN LAS MILLONESIMAS PARTES DEL CIRCO AMARGO.

Luhmaniano

Niklas me ha conmovido, me ha hecho inquietar despues de mucho tiempo. Sistema, entorno, reduccion y el mundo caotico que nos ampara en alguna de sus bolsitas.

Hay que leerlo

http://es.wikipedia.org/wiki/Niklas_Luhmann

ESTRUENDO HERMETICO

¿Que somos la juventud toda, enrolada en los valores sentimentales que en nuestra cercana socializacion primaria anidaron sinrazones de amores y pleititos mentales en las vacaciones veraniegas colectivamente familiares?
¿Donde converge el horizonte que estamos esperando que se vislumbre?

Estuve parados ante el trio mas maldito de no saber para donde escaparle a la escarapela familiar.

Comprobe ahi la mayor tragedia de almas solas y sumisas en la arena de la costa.

"Algo de ruido hace"-Espacio Callejon-Humahuaca al 3700-miercoles a la noche. Direccion Romina Paula.
http://www.callejonteatro.com.ar/

Ah, no me anda el botoncito del tilde

POR FAVOR QUE ALGUIEN ME PELEE

Estoy perdido en buenos aires, malhecho, acalorado y tradicional de la pena. Hay que acudir a la refacción, hay que impedir la internación en los bosques opresivos. Me tendré que enmarcar en la mesura y pasearme mas dócil por las tardes.

Solo pido que nadie me diga que ya no me quiere mas.

Punto y aparte.

cristina no era bolche

PARA LOS QUE CREIAMOS EN LA PATA LENINISTA DEL MOVIMIENTO CRISTINISTA, DESPUES DE LEER ESTE ARTICULO SE NOS ESFUMARON LAS ESPERANZAS DE QUE ESTA MUJER, ADEMAS DE HABLAR DE JULIO LOPEZ, SOCIALIZE LOS MEDIOS DE PRODUCCION Y ACABE CON LAS CLASES SOCIALES.

OTRA VEZ SERA

pinta

Tendríamos que suponer que no hay mas nada que hacer cuando hay amor y fuerza en los brazos para sostener a un coequiper del amor. Esta pintura del amigo fran, tan fraterno a la distancia, tan él mismo en su ghetto, es un recorrido colorinche por los espacios del dialogo entre los queridos. Es un mapa sentimental de lo que fue, de lo que proviene de lo que fue, del mirar adelante, del sostenerse en barandas y sentarsele al hoy.

Estas vos plasmado ahí fran en esa bondad irresoluble que con ana frecuentan sobre ese mantel chat y que dada no se que constelación despermite el fulgor de la interaccion participante.

Conmemoro con esta hermosa expresión de un enorme artista de los sentíres la comunicación visual de las almas sensibles.

Por el camino vamos juntando los hombres que se conmuevan análogamente con los bichitos de la pena, la alegría, el susurro, la zozobra y el titilar de la piel.

GRACIAS FRAN

DI NA MI CO

La dinámica de las relaciones se jacta de ser dinámica, de igual manera a priori imagino a lo dinámico como infinito, como eje de arrastre eterno, como viaje circular. Entonces ya al leer esta frase podrá afirmarse que es falsa mi premisa, el amor siempre finaliza estático, se oprime o lo oprimen. La figura dinámica me remite entonces a una ilusión idealista e ingenua. Lo dinámico no es mas que por lo que trabajamos para que mantenga ese dinamismo.

Aquí entonces puedo referir a lo efímero del lazo y lo sorprendente de la formación de este. Hay en ese dinamismo que se persigue una alta cuota de humanidad explicita y real. Mis aptitudes no tienden a frenar supongo la espontaneidad y eso hace a lo dinámico. Estaba aquel tipito en vinculo con aquella señorita que intenta dinamizar un objeto mundano y esa es la paradoja, no viene dinamizada la materialidad relacional o externa.

Asi se refirio el dueño de un taller de productos metalurgicos el 23245 de agosto de 1239 en la ciudad de misiones, en el pais laferrere del mundo futuro, el dijo:"a las manos del pueblo se regalara la realidad para que este la dinamize".

Entonces terminando la ducha de boludez refiero a la ingeniera sofi quien merece catapultar el dinamismo a un estado bilateral y de tres días movidos, sueltos, amenos y frondozamente intensos.

dinámica del odio como estaticidad del amor

cadena causal

Deprime, arranca, advierte, deprime, arranca, añora, valora, impulsa y teje una sabana de una plaza. El otro día lo crucé tristón por el barrio y me dijo: "lo que pasa es que las antenas se me filtran pìbe, los días no llegan y cuando llegan parecen pasar al ras del piso volando, pero son lerdos, muy lerdos".

Pero los vientos suman y restan según el sol, según el calendario. Jugar al futbol es una mierda, te cansa y te aleja de tu mujer, una mujer, una cintura, un vestido, una pulcerita. Todo aquello es mejor para la humanidad individual de la corporalidad suya.

En estos días va al cine, escucha a pez, mira señoritas parecidas a ella y estático piensa: "¿esperar, fracasar, ahorrar, sufrir, liberar, dejar o ir?".

Esta diríamos disuelto en una laguna de contradicciones grandilocuente, frondosa e irritante.

Almíbar, susto, pena, alcohol, inmundez y soles. Espacios, música, historia, recuerdos, panes, gente, luces.
Escalera, escaleras, hojas, libros, manzana, tuco y boludez. Aire, impulso, norte, piel, líquido y cacao.
Extremidad, parte, arte, axioma, átomo y colectivo. Almas sensibles.

Hoy elije un tema mi amado hijito tista.

Es el quien selecciona de la discoteca de casa el disco "Maquina de sangre" de los piojos, de este el tema nº1 titulado "fantasma", esperamos los dos que a todos les guste.

Un abrazo mio y de tisti.

DISEÑANDO VIDAS VIVAS

Parsimoniosas las noches a veces transcurren atadas al jilguero de rigor, a ese canto hermoso de fino que impregna adrenalinas, ruidos y flores lisérgicas. La chica escapa de su pullover púrpura y sus pelos protoenredados que le tapan media cara, enfila a la humareda útopica de los viajes libertarios de una infancia anhelada y se ríe de los cactus en plena zona costaatlanticadera.
El mar ruge viento helado de vainilla y sambayon, los pies están a punto de ser descalzados y las uñas se comen con ansiosa magistralidad.
Es esta mujercita perpicaz que arrolla las montañas de los vejetes amargos y que sirve un trago a su vaso para compartir teorías, tristezas, diseños industriales modernos y muecas insistentemente alegres.
Pero en definitiva los saltos se engrandecen y los baños tienen feo olor. La noche se desata poniéndola colorada, ella escucha, chasquea los dedos y nutre el ambiente al por doquier, siempre rimbombante.

dos mujeres, un camino

Dos señoras que estan pasando por mi audicion en los ultimos tiempos, dos maneras antagonicamente unicas de perforar las partituras de sus tiempos.

El tema de patti es de su ultimo disco "twelwe", en el que interpreta a Hendrix, Neil young y los doors entre otros. El de björk esta en su segundo disco "post" que es de 1994 pero nos conserva absolutamente en la innovacion generadora de saltitos.

Escuchemos animados las melodias

bjork

patti

en la más medula de sus adentros

Al notar ruta amagó
al llegar dejó atraerse
divirtió sus cosquillas, moqueó.

Los albores de los árboles escazos se le entrometen
pierde adultez, emite jocosidad ingenua.

En verdad el que sigue es aquel, la estructura lo estructura.



(Mí), veintiuno del 8 de 2007

MERAMENTE MIRAR - fotos tomadas en cuenca -
Todo el fin de semana del 17/8. HALL DEL CENTRO CIVICO.


INAUGURACION AMENIZANTE+MUSICA EN VIVO+VINITO. SABADO 18/8 20.00HS.


aNTES QUE NADA...
A la maraña de magnitudes que se entrelazan en los recuerdos que atestan la felicidad de pensar la vida en un pueblo, pueden incrustarse como adornos floridos, imágenes, olores, caminos, búsquedas, paisajes, brebajes y músicas. El pueblo es mas bien un bagaje de sentidos que se cocina eternamente, que se arraiga al conocer conciente e inconciente y que perdura sin mas que una perdurabilidad ambivalente.
Las imágenes desplegadas aquí dan cuenta de eso, intentan asomar por detrás de los saberes y experiencias que afloran cotidianamente, de una forma no materializada en las figuras típicas y mundanas, sino mas bien como lenguaje plano hacedor de efímeros instantes fantásticamente paganos que empapelan las paredes de este edificio, la recordada abondanada sociedad española, tan explorada en la infancia y hoy edificio municipal, continente cultural.

HOY BAUTI CUMPLE 5. FELIZ CUMPLE¡¡

EMOCIONADO POR DARME CUENTA QUE TISTA YA CUMPLIÓ LOS 5 AÑOS QUE PUEDE CONTAR CON SU MANO, EL SE DA CUENTA DE ESO Y SE PONE CONTENTO.

TE AMO HIJO, GRACIAS POR DARME TANTO AMOR.

se desorbitan

A los locos, a los alienados...

Es estar enbebido en el hediondo naufrago de los ojos tristes y cerraditos. Es morcilla vasca desmalesada, es peor aun que el tormentoso sábado a la tarde. "Los lunáticos estamos en la luna del apenado cuento aparentemente eterno", así se refirió el prodigo hijo a su padre mercader de luces negras.
Al pasar por la mansión deshojada, resquebrajada e inundada gritan, al mirarse callan y se esconden. La fila enaltece los esfínteres de su congoja, hacer cola no es mas que ser un pagador.
Quiero mucho a los que me quieren. Quiero mucho que me quieran.

PEZ. la trastienda-viernes 10 de agosto. 21.00hs

Imaginemos pues un bagaje preciso de lo mas spinetteano de la psicodelia argenta mezclado con timbres hermosos de voz, un piano loquillo y zapadas augurosas. Ahi està PEZ. (ah, mas algun folclorito moderno, mas ciertas reminisencias jazzeras. Sí, todo eso).

El viernes con mi amigo "aventura" cachi, estaremos ahí. Abrazos.

Aqui un tema para quienes nunca escucharon.
"para las almas sensibles"

JOSECITO EL INESPERADO

Hacia cuatro meses que josecito se bamboleaba entretejidamente en el parque de las sillas resquebrajadas. Al fin volvió al jolgorio, a la pena, a la meseta, al pico, al auge, al pozo, a la Mallorca lúdica.
Se le hizo serpiente el brazo y maceta el hombro, se deformo en formas prehistóricas y anárquicas. Josecito esta en guerra consigo mismo, esta frecuentado por los espacios sonoros radicales y su adiós radica en su esperanza de olvido.
Cuando josecito va a la verdulería pide palta, porque no se sabe si es postre o cena.

Solari, su voz, su mirada y su esencia

Alcancé a encontrar en mi formación conciente ese instante en que vi a los redondos por primera vez, esa forma ideal materializada en el meneo sutil de este enorme cerebro mundano (y no) que nos recubre falencias mentales, nos revienta sentidos caóticos y nos anida colectivamente en un sueño reivindicativamente eterno. Esa figura es el INDIO, es el resaltado señor de la palabra contracultural, masiva, delirante, revolucionaria. Es el hacedor de mis mas absolutas seguridades cosas, de mis mas maravillosas extremidades mentales.
Recién después de mucho tiempo el Indio se me presenta como aquel habitué de los paradigmas flamantes de la adolescencia y como el mas actual sellador de convicciones heredadas de su plumífera voz.

Solari me coerciona conciente para el lado del movimiento y me arrastra a pensar esta materialidad-mundo como algo movible y destruible. Eso si, sin un estandarte.

Es una vuelta a la inicial y pequeña formacion mental. Es un homenaje pacato a vos Solari.

Dedicado a los recuerdos y a las luces que rememoran el pensamiento cada vez que escucho la voz del indio.

"Devenir animal" (Un cuento de la adorable Catalina Figini, que por primera vez se socializa al mundo via posmoderna internet).

Se trata de afirmar y negar, de negar y afirmar.
Por ello se apresura, en el seno de la calma, perezosa, lagañoza, fundiéndose con la tenuidad y los rebeldes rayos de luz transparentes -se acaba de despertar. Se levanta y procede a vestirse. En el acto elimina sus concavidades. Y así prosigue, llana: elige colores, una camisa roja, no, mejor un vestido que vuele con el viento, un vestido que la rocíe con feminidad. Si, este vestido verde que huele a historia, a cuento de fantasías.
Luego pacta con la luz. Abre la puerta de su habitación y va directo al baño. Hoy es demasiado ella (o no-ella) como para compartir situaciones; se sustrae, evita a su familia. Hasta la fraternidad la enajena de aquel pacto sagrado, de aquella vuelta en el tiempo, de aquel cuento de fantasías. ¿Estará mal? Ella no se lo pregunta –no podría- sino que se suelta el pelo y lo sumerge en un chorro de agua fría. El agua la recorre con cosquillas que penetran en sus escamas y alimentan sus músculos, ahora de hierro animal. El agua produce muecas en su cara, se esparce con los segundos, empaña con frío. Su pelo adquiere pesadez y así alimenta su sueño.
Después toma su bolso y algún libro de aquellos que rodean su habitación, de aquellos que imprimen su pensamiento. Armada, atraviesa primero la sala, luego el comedor en donde su familia desayuna con paciencia y respira domingo. Lo atraviesa, sin mirar, sin detenerse, con la cara oculta bajo el libro, con la espalda curvada, esquivando la curiosidad y también la exteriorización.

Es que hoy se levantó dulce y borracha. Los rayos de luz atacaron por la persiana (diminutos y llanos), la tenuidad provocó confusión… y ella que estaba tan dulce y borracha. Se levantó con sabor a sudor frío y se frotó los ojos con los puños cerrados, como si la confrontación con la semi-realidad fuera demasiado. Pero el sonido estaba detenido en un milímetro y la tenuidad la ofuscaba. Se sentó en su cama acurrucándose en las sábanas rojas y confabuló con la confusión. Deseó ser pez, o caballo, negando las afirmaciones plausibles. La animalidad del instante la remitía a las no-raíces y sus músculos estaban chamuscados. Pero había placer, y estiró las piernas con regocijo de dolor. Recordó haber corrido. Haber corrido mucho, junto a un cielo estático inscripto en rayas naranjas y azules. Un sueño, quizás, pero era tan real que le aterrorizó la idea de levantarse y enfrentar la media luz. En cambio, repasó en sus párpados escamosos cada paso recorrido, su agilidad, su rapidez; todo con una lentitud imperceptible. El dulzor de su boca la llevó a algún lugar en donde los violetas conforman la solidez.
Pero de pronto el sonido abandonó la inmovilidad y ella quedó atrapada (¡zás!) en esa media realidad. La rapidez la avasalló sin darle tiempo a reconocer su cuerpo. Quedó imposibilitada: la coherencia quedó del otro lado; la conciencia se evaporó en el corte.
Y así, ella, medio-pez, medio-caballo, comenzó a correr en tiempo de este domingo amarillento y completamente normal. Olvidó, sin lamentos ni refutaciones. Miró el reloj corroborando el movimiento. La continuidad devino en eternidad fragmentada y ella no se apresuró, el tiempo renacía. Pero, al mismo tiempo, reconoció en la no-conciencia el deber de apurarse, porque en cualquier momento podía morir. Y no solo eso, sino también que cualquier momento es ahora y ahora es cualquier momento. ¡Ay, el instante! Vio la linealidad… pero lo importante es que ella supo que persigue a la muerte y de no extenderse en aquella linealidad se convertiría en la presa.

Por eso ahora ella camina por la calle con los ojos semi-abiertos (acaso la luz es demasiado). Por eso camina rápido, sin dejar que los segundos se escapen indecisos. Sabe, en algún lugar, que hoy todo es diferente. Teme, debajo de sus pupilas ocultas, que mañana vuelva la normalidad. No tiene un rumbo fijo y esto puede significar que el domingo se le entremezcle y que la conciencia retome su flujo habitual. Pero ella sigue extrayendo fuerza de sus músculos camicaces, sigue porque revive aquel cielo estático una y otra vez.
Entonces se da cuenta. Piensa, y luego teme aún más. Cualquier estímulo externo la puede despojar de este sabor animal. Apresura la marcha intentando escapar al quiebre. Pero no sabe que no podrá escapar. Es que el pensamiento se empezó a intercalar en su linealidad casi divina y la razón se está fundiendo con su instinto. En cualquier momento puede caer.
Y entonces cae.
Porque alguien la saluda y produce el quiebre, rompe el perfecto círculo de libertad. Alguien la saluda y ella comienza a recordar. Recuerda que hoy es invierno y que el frío hiela su pelo mojado. Recuerda que hoy es domingo. Recuerda fechas y compromisos. Deberes y martirios. ¿Qué te pasa? Recuerda el intercambio.
Y después lo peor: se da cuenta de que fue vencida. Se sienta en un umbral tocándose la cara sus manos frías. No quiere ver, pero siente su pertenencia a una red infinita de relaciones. Llora porque pretende distinguir entre lo que está bien y lo que está mal. El futuro programado le empieza a pesar en su espalda. Llora por la imposibilidad de entender las circunstancias. Ya no puede no-pensar, su integridad se desmorona y su cara se llena de terror. Es el abrazo de la conciencia.
¿Estás bien? Asiente sometiéndose –por unos instantes, piensa- al domingo y a la racionalidad. No te preocupes, dice con voz trémula y entonces se auto-fulmina por completo; ella quería evitar la exteriorización. Toma un impuso y despacha a aquel que le devolvió la conciencia. Se levanta con la pesadez de la derrota y sigue su camino, con paso lento y frustrado.
Camina sola, revolviendo los pensamientos con melancolía. Ahora cruza la calle y los autos son autos y ella perdió la lucidez de aquel cuento de fantasías. Estaba tan dulce y borracha, y ahora no cesa de intercambiarse con el ambiente. Se victimiza con las sombras y el viento frío. Se siente estúpida con este vestido verde que no deja de volar. Camina sin rumbo pero con pretensiones. Vuelven los pensamientos devastadores y las controversias de sentido. Otra vez la insoportable pertenencia a un cuerpo pesado. Reconoce sus razonamientos inútiles y llora en silencio la pérdida de aquel impulso animal.

Cortazar+Antonioni (homenaje a los dos)

Pues saben que 2 hs. después de que yo comente "El pasajero" Antonioni cerro los ojos por ultima vez, se murió. Surge esto pues como una especie de paupérrimo homenaje.

Cortazar escribe "las babas del diablo", piensa en fotos, mujeres. Suspensea el espacio y se mira.

Antonioni hace algo parecido y busca al inglesito inquieto beat que fuma cogoyo y se coge varias minas, es como que rejuvenece al cuento de julio.

En claro para los que no vieron la peli y/o no leyeron el cuento: la peli esta basada en el cuento, pero no lo roza, lo toca quizá estéticamente. Antonioni es colorinche y simétrico, es lindo eso, me gusta. Cortazar en el cuento supongo que es mas monocromatico y mas poetico.

Definitivamente son amenisimas las dos obras. Acerquense y notaran el goce emotivo.

Ah...en la pelicula un rockerito hace mierda una guitarra...año 1966....muchachos rockers actuales, dense cuenta que terminan siendo conservadores. Revolucionario es PETECO CARABAJAL. Gracias.

TEXTO BASADO EN EL CUENTO DE CORTAZAR "LAS BABAS DEL DIABLO" Y EN EL FILM DE ANTONIONI "BLOW UP".

PRIMEROS COLORES DEL CINE

Escena increíble la extensa y ultima. Fotografía expresamente simétrica y actual. Política, liberación, suspenso y thriller. Es 1973, es Antonioni.

Sobre el film "El pasajero" Michelangelo Antonioni. 1973.

está atascado

El monte de sentíres esta atascado, averiado, deslucido, desencantado, pueril, perdido, magnificado en el barro. Esta asolado, moribundo, convaleciente, mediocre se siente, arruinado y mayor. Presionado, descalzo y frió.
Las cosas se le complican en la solución, se antagonisa la mirada hacia los otros, contradice su dicción, se ampara en la depresión de la opresiva cuestión vital del amor. Arrasa mares y vientos. Calla, grita.
Lo que ultimamente huele es el sonido del goteo de las canillas abandonadas. A veces se duerme, se acurruca y tiembla. "Hay que ir a la verdulería que hay colores", dice, en un segundo de irreflexión. Flexiona los brazos, se pega trompadas y hospitaliza los ojos en un pañuelo.
Quiere el ring del interactuar contento con las cosas amables del mundo. Quiere ponerle el pechito a los cerdos, las balas a los hijos de puta y los besos a su amor.
Sigue el señorito, esperando áspero.

MINGUILLÒN Y DESPUES...

El territorio era hostil del calor, era verano, 1997. Yo llegado de las pampas húmedas, niño, 12 años. Me había hecho amigo de un grupete de chicos que pululaban la pileta del club, y de ahí salimos en búsqueda de muchachas.
Ese día (uno de aquellos tantos calores de enero) las cruzamos con un chiste y zass. Amistad, lió, besos, primeros besos. Eran ellas. A ver si recuerdo...Giselle, mariana, paola, deborah y alguna que me falta. En fin, hubo cocas, alfajores, bajotribunas, voley y todo en ese verano puber maravilloso, es mas, en un asalto, con una de ellas (selva) me di mi primer beso. Gran lección.
Año 2004, marzo, barrio norte. Ahí esta, ella, si, mariana, punky, oscura, después de 7 años me mira y la miro. Los viejos amigos de ferro se juntan, se entrecruzan en tamaña urbe, ahí estamos. Cigarrillos, charlas, cervezas, porros, peliculas de terror. En fin, pos adolescencia devenida en una gran euforia corporal, muy lindo.
Año 2007, tres años, casi otra vida, lágrimas, penas, traiciones y desengaños. Vueltos a encontrar por tamaña red virtual, el brindis es por esto, los lazos y las relaciones humanas. GRACIAS.

dedicado a esos posniñitos del año 1997 socios de ferro.

aventuro un bólido hacia vos

La pantomima de la cuadra a veces se posiciona de tal modo que nos destierra, nos aturde, tristes los castores, las ardillas, las comadrejas y los kiosqueros del mundo nuevo. Generalmente no trato de acudir a presagios, medio tartamudo, medio mal, si, mal. Adolezco, peno, me encuentro ondulante y mezquino, hasta rebano el día en partes iguales de felicidad y depresión. Soy el bueno de la cofradía barata unipersonal clase 1984.

A clase, a estudiar, a delirar, a leer despausado algún texto académico de salón. Mandarinas, letras, colores y santos con navaja. Al paso, de paso, con pasión, a veces sin ella.
Estoy me parece, esperando los trenes de la abundancia atemporal del fenomenal elegido posjesucristo. Soy medio desubicado en esperar aquello, que des-esperado, que gris a veces (cuando no es gris es lisergico multicolor, es música, sol radiante y 20º). A los fines de agrupar digo:

"las flores resecan el clima hostil, lo que pinta no madura y se enquista en un mate mal cebado de profunda desazón, de mocos, de risas forzadas. Los labios de la vivencia se muerden como al pasto y patear el piso es una experiencia reconciliatoria con uno mismo. Uno esta solo por naturaleza (aunque esa palabra me resulte asquerosa), existe y los secretos-mentiras a nadie ya puede confesarselos" .

Acá pues entonces pululó el demacrado ser que no entiende la viruta de estos días, aunque a favor del gentío que le pasa cerca cuenta con la baraja de la metralleta soñadora de las masas utópicas del bien.
Guau, esto es magno, es ruidoso y aclimata mi estado.

gracias

juan bautista en cama, que se levante con fuerza¡¡

TISTA, ESTAS ENFERMITO, ESPERO QUE TE CURES PRONTO HIJO.

TE QUIERO MUCHO.

ACORDATE DE BAJAR EL TEMA "PIZZA CONMIGO" QUE NOS ENCANTA. JIJIJIJI.

Barrio aislado

Fotomontajes, almohadas, pensamientos vagos, olores,
radios, músicas, remembranzas, adióses, holas,
monos fontana, vinos, cassettes y besos.
Ahí esta el sol de invierno derretido
apurandose de solidario, ambivalente.

Las lagañas ensucian la bic, la tostada y el té.
Es un tacaño uno y recrudece.

Desemboca toda la espesa sopa en
afirmar
que sigo
que debo seguir
sigo debiendo algo

me empacha saber que sigo

Enmarqué las partes de ese todo tan agradable al alma como si nunca mas ahondaria en él. Dispuse sobre la mesa el porvenir que esta por venir y lo manipule vertiginosamente, con sueños, con soles y con envión. Manejé hasta la plaza, me llene de verde, tome mate, leí calmo.
Proceso de retorica tranquilidad, omnipotencia, magna fuerza. Acá esta todo el saber del después. Están las presencias que mucho no hacen. No conocen, no palpan, no hablo.
Enfilo hacia el almacén del alma zen, tartamudeo para forzar no decir y a regañadientes no espero ya mas nada, solo mi propia sonrisa existencialista que a futuro inmediato pugna por abrirse paso en semejante urbanidad. A la vez me leo y me noto. Escucho ofertas y amasijo los diarios aburridos. Exalto a montones mi estructura para jadear mas aún y correr por aquí y por alla, pero los perros a veces auyentan.
El almidonado presente me presenta su orden del día y me da una palmada en el hombro. No puede nadar por turbias aguas a veces. Ese empeño se parece a la inutilidad y me caigo de la bici como aprendiz de ciclista. Me tropiezo, me raspo. Lloro, me embarco en nada y corro hacia vos como un carnívoro no-humano.
El día tiene mas mundo que el mundo en sí tal como se aparece a la experiencia.

MAZORCA ATOMIZADA (familia lugones)

4 generaciones trascendidas al dilapidario honor del suicidio, de las mas afables transiciones al bronce (o no). Al bronce o no de la narrativa-intelectual. Al cielo de los miserables e irritantes torturadores. Al amor de los desplantados militantes revolucionarios. Al mismisimo afàn de conocerse y amarse.
4, son 4 pomposas existencias que el correlato de paula hernandez mecha con rita cortese histérica y Noé jitrik amable historia-narrador (entre otros).
Pues sale uno desencontrado con tanta hermandad histórica en los 4 y cuanto de pocholera (por lo amorfo) vida desentendida de los avatares mas cotidianos.
Lástima, pues, que sea solo en el contradictorio (para mí) MALBA.


"Familia Lugones", sábados y domingos 17.00hs, en el MALBA. Direccion Paula Hernandez

LA SOLE SE FUE DE LO LINDA QUE ERA

Acerca de "Amor y anarquía". Martín Caparros. 2002.

Caparrós se entromete en la búsqueda radical del proceso-suceso por el cual Soledad Rosas, una joven de clase media acomodada que emigro en búsqueda de nuevos aires a Italia y termino ahorcada en una prisión a los pocos meses.
La trama del libro regenera los acontecimientos en los que soledad se encauza en un trajín de amor y pasión política, horizontes, metas y utopías.
Es Caparros un gran etnógrafo de la desgracia, lo cotidiano, la ideología y los sueños. Vale leerlo.

DIOS ES TODO (NO PUEDE PROGRESAR)

Sobre el juicio que se le inicia al cura von wernich

Lo que se tensa acá es la cuerda magma de los altos valores cristianos. Von wernich, la tortura, la sotana, el vino dulce, la biblia y la explotación imperialista olvidada en algún cajón.
Como sabrán, esta comenzando el majestuoso juicio de la "patria" a un "patriota". Pues claro, la patria lo enalteció al estrado de capellán y ahora lo sienta en ese banquito adornado con blindex anti-escrache. Esta "patria", esta "nación republicana" y con valores morales instituidos vaya a saber uno bien por quienes, lo juzga, lo meterá preso y lo embarcara al olvido de los muertos.
Pues bien, paradojalmente (y esta es la clave de este relatito) se ojea atrás de uno de los integrantes del tribunal enjuiciador un ornamento bastante prominente llamado "CRUZ". El símbolo mas universal del catolicismo juzga a un católico. Como diría aquel muchacho: "ni izquierda ni derecha, es un movimiento".

armando un manzanero

Sentado a escribir en un presente de lo mas disecantemente desprovisto de absoluteces, el lió de la patria-afuera se integra al paisaje suyo (mio, no es 3ª persona)y me pone entre las cuerdas del cuadrilátero de la melancolía o no. Sube la temperatura del frio, aumenta el olvido y olvido el aleatorismo angustiante, aunque angustio a cada paso a cada portero de los edificios construidos a partir de la década del 45385 antes de cristo.
Paseo despacio. Fraseo, escucho a carol king y a mimi maura auyandole al amor y me conmueven. Cayo, pendúlo por escuchar justamente ese termino en este instante de boca de esa chica que esta en esa mesa en este cumpleaños. Pero si, pendúlo, pendúlo. Esa es la palabra.
Al momento es no-momento. Estoy en julio¡¡¡, sin trabajar, pensando en carri y en vos a la vez. Pensando en lo extraño de extrañar recuerdos.
También digo: "nos los representantes de lo que era, eso que seria algo que no fue y dejo de pensarse como futuro, estamos atrasados en la carrera armamentista del alejarse". El puteo barato escasea, la nausea es internamente individual. Donde andaras donde¿?.
Es una narratia breve de brebaje espeso y ficcion real de algun libro de julito.
Si pueden, vean a julito en canal encuentro (corrian los 70). Muy bueno.
En fin, te extraño y propago por el mundo esa pena aquitante que trata de moverse.

Compas, adios

LAS MORISQUETAS MAS INOCENTES

La descendencia garantizada. La musica contenta y la dulzura expectante. El es Juan Bautista (tista o bauti, como quieran llamarlo). Mi hijito amado, dia a dia le florecen fuerzas de polentoso niñito ducho y perspicaz.

TE AMO HIJO

Roberto Carri por Horacio Gonzalez

Prólogo a "Isidro Velazquez, formas prerevolucionarias de la violencia" (1968). Ed. 2001. Colihue.

Es inevitable el tratamiento historico que hace Gonzalez de la pluma de Carri para escenificarlo en esa pose de montonero-trosko-fanoniano que lo involucra en las luchas colectivas de los 70. Veremos pasajes de estas 20 paginas muy aconsejables para conocer a un intelectual distinto, ágil, filoso y desestructuradamente combativo. Aqui tres frases de ese prologo:

"Carri avanza con su mayusculo desparpajo hasta dejar al lector ante una conclusion tremenda: ¿no son los "delincuentes", en su particular desconocimiento de la ley, los verdaderos politicos de la reformulacion social?..."

"Todo lo que contuviese "una perspectiva negadora del sistema" debia ser considerado con interes, segun carri.

"Quiza hubiese sido necesaria y aùn posible, en aquel tiempo, una mayor atencion hacia todos esos temas apenas insinuados: la siempre enigmatica dialectica entre lo ilegal y lo legal, y sobre todo, los recursos de ìndole retórica que se empleaban en la conformacion del heroe social espontaneo".

ES POTENTE LA LECTURA DE "ISIDRO VELAZQUEZ...", ES ESCUPIENTE, DESAFIANTE Y PROFUNDAMENTE HISTORICA. NACIONAL, ARRAIGADA A LOS ADENTROS DEL CHACO MAS MARGINAL Y MITIFICADA POR 30 AÑOS DE AUSENCIA. POR AHI PUEDEN LEERLA. ADIOS.

Anexo: Carri, Imperialismo y coloniaje,1973. bloggy.com.ar/vallese/archive/2007/06/25/66833.aspx

GARAGEMAN

Es el hombrecito no del azulejo, el del playon del garage de diagonal norte esq. salariazo el que se entromete en la existencia de la espera áspera. Me fui a la escuela de al lado de su casa para rastrear aprendizaje pero nada. Salio el portero tosco de siesta y fasos 43/70.
Al otro dia el cuzco de al lado alza la mirada al perturbarme con ladridos/preguntas y yo digo: "Es el o soy yo el ñato desubicado en tamaña prensa-realidad". Prensa no hay, si hay camaras, camas, brotes de soja, rucula y vino lindo.
Cuanto espera ese hombrecito del garaje su turno en la existencia. Espera áspero. Lo noto y lo decodifico.

MAÑANA ES MEJOR. Cuando no haya ni peluches en la cobija, cuando este todo finoli de penoso, ESCUCHEN A LUIS ALBERTO.

cuando el agua se deja caer, cuando damos y quitamos mascaras,
cuando vemos que las palabras dibujan mas de lo que podemos ver....
siempre hay seres que nos invaden con deseos de encontrar un rincon en el espacio, tan efimero, tan cruel, tan tan...pero al fin un espacio.....donde hay mas que palabras, ahi esta la esencia...(ANABELBIANCHI)

A esperar àspero

Còmo el tema de lo indefinido del tiempo y de ese estàtico pasaje que me separa de alguna refutaciòn o afirmacion de mi forma actual, me dispara de todas formas de nebulosismo y me entreteje en el no tiempo, es significativo.
Quiero creer en que sirve a veces eso de aparentar que uno espera mientras se sale de la vaina de ganas de abrazos. Pero espero esperar amainado, desprejuiciado y parado.

Confió en vos amigo reloj de arena gruesa.

AGUA||-|

Hoy es agua el dia, es grises entrelazados y es monotono el horizonte. Es misa, curas y algodonos usados. Pestos viejos, perros, sales de baño baratas. UF: porciones de entredichos entre brujos, descaradas muelas dolientes. Autos en botellas.
Ahi anda aquel señor de la percistente llovizna ritmica diciendo: "Bajan y el dia es vidrio sin sol, maldicion va a ser un dia nublado¡¡¡". Como dice el señor¡¡, se la pasa diciendo, es insufrible y tenaz luchador de luchas chulas.
Vuelve a la ducha que es una lucha mas y bebe jabon diamante, asume su pose y lee la biblia de ser, cae y no.

remembranza

Efimero es el deseo de lo efimero del deseo de aquel oir de susurros adolescentes y que eran gratos de nuevos.
Los rememoro sin culpa, ni compromisos tajantes y que atan.
Vuelvo al volver a ver como era an den, seguir aqui asi que es lindo.

NO ES CIERTO, CIERTO?

no la chinguè

No la chingue amacrisados amigos. Las dos ponencias eran sobre el nosocomio de ser flaco marulo
La proxima es mas larguina

Nosocomio

Un hospital a la derecha, un corazon, dos arboles de rama y una florcita. Tres saquitos de te, un feca y conciencia.
Al paso que vamos me enflaquece el marulo. Si, el marulo. Ando diezmado de diezmo, ni diezmo. Angustia, nada, luces opacas y mañanas. Extraño pues todo eso que no era eso que narre.
Que demoniaca epoca que parece desimononica del final napoleonico fusilado.

Entonces como decia ese cuadro que tiene/tenia y vì...."cuando despertò, el dinosaurio todavia estaba allí"

CUIDENSE TODOS TODO

esta esta esta

flamante y virgen este modelo de vida para los otros leentes audaces y pacatos.
Cuanto-el cuento de como sigo, mañana cuando siga.

Beban.

HOY

Hoy aparezco desmembrado en esta pantalla y sin muchas perspectivas de narracion solo aviso que el dia de hoy auguro lluvia de miradas a esta pose+palabra.

Vuelvo